Comenzó el mes de abril en la India y los cambios que deja el monzón ya comenzaban a sentirse. Estaba todavía en Calcuta  y por delante tenía un camino que me llevaría desde el este de la India hacía el oeste, a la frontera con Pakistán.

Era consciente de que tendría que soportar un grado de humedad y temperaturas que irían aumentando día a día, pero no me preocupa porque sabía que tenía que sufrirlo para volver a encontrarme con el  Himalaya. Solo pensar en ello hacía que me olvidara de donde estaba y de lo que me quedaba por recorrer.

Tenía ya puesta mi mente en la alta montaña, aunque mi cuerpo estuviera cubierto en sudor y el sol apretara tanto que parecía que estaba dentro de mí. Hacía mucho que soñaba con ese reencuentro  y en volver a recorrer, ocho años más tarde, la carretera de Manali a Leh, donde me esperaban, entre otros, los tres puertos más altos del mundo, en la provincia de Ladakh. El pueblo de Manali está a las puertas del Himalaya, y Leh en la meseta tibetana. Pero para llegar allí tendré que pedalear más de 5000 Km y que los haré con mi nueva bicicleta Orbea.

Empezaba a montar antes del amanecer, tenía que evitar las horas más calurosas del día. Al mediodía buscaba una sombra para disfrutar de una larga y reparadora siesta. Al despertar y casi bostezando tocaba continuar para aprovechar que el sol aprieta menos; los primeros momentos  me dejaban la sensación de que los colores volvían a aparecer y de que podía apreciarlos en todos sus matices sin que la intensa luz del gigante sol me cegara. Aunque los índices de humedad fueran incrementando día a día, el paisaje por el que transitaba era seco y árido.

Me costaba imaginar que con la llegada del monzón, que traerá lluvias torrenciales durante meses, todo lo que me rodea estará anegado. Aun así, intentando tomar todas las precauciones posibles en mi lucha constante contra el sol, a la salida de Varanasi, y a a mitad de camino hacia el Himalaya, sufrí una insolación y mi cuerpo empezaba a flojear a medida que pasaban los días. Era casi imposible recuperar todo el liquido perdido durante el día, incluso bebiendo más de doce litros de agua diarios. Las temperaturas seguían subiendo. Apenas me quedaban 700 Km para empezar a subir y encontrarme con temperaturas más frescas. Al ritmo que iba, recorriendo una media de 120 Km  diarios, en menos de una semana me encontraría con mi tan deseado primer puerto de montaña.

Empezaba a aborrecer la India y  a sus carreteras atestadas de camiones, pero a lo lejos ya percibía las pequeñas colinas que preceden a los primeras montañas que hacen de contrafuertes de la cordillera del Himalaya. Con tanto calor y humedad solo podía disfrutar del espléndido paisaje durante las primeras horas del día. Casi sin darme cuenta me encontré pedaleando de pie y tirando de mi bicicleta por pendientes con un 10% de desnivel. Mi cuerpo no se adaptaba, tenía que acostumbrarlo de nuevo  porque en muchas ocasiones me dio la impresión de que mi caballo de aluminio pesaba mucho más de 70 Kg. Disfruté de las primeras  lluvias, que nunca llegaban de imprevisto.

Todos los días se repetía el mismo ritual en el que la lluvia acompañada de fuertes  ráfagas de viento que azotaban el terreno todavía seco y árido que me rodeaba. La temperatura descendió bruscamente y la presencia de insectos se multiplicó.

Lo que antes era un secarral, ahora era un barrizal. A medida que subía y me alejaba de la planicie india, la llanura por la que transcurren grandes ríos, como el Ganges, las temperaturas se volvían más agradables, y a la hora de encontrar un lugar donde acampar tenía incluso donde elegir.

Las montañas vuelven el terreno en lugares menos habitables, y entre pueblo y pueblo había espacios enormes en los que conseguía estar un tiempo sin divisar a una sola persona, algo inimaginable semanas atrás, en la sobre poblada India. Y así, ya estaba en Manali, donde empieza la famosa carretera que llega hasta Leh. El ejército acababa de abrir la carretera hacía apenas unas semanas y me encontré en los puertos con paredes de hielo con más de cuatro metros de altura por los que pasaba con mi bicicleta y por los que me alejaría de la verdadera India

Hoy, poco más de un año más tarde, nos encontramos en Turquía, y desde entonces mucho ha llovido (o nevado).

Todavía en el continente asiático aunque a tiro de piedra de Europa ya que tan solo nos separa el estrecho de Dardanelos, en el mar de Mármara.

Aquellas imágenes y sensaciones que nos brinda la India me parecen muy lejanas, y aquellas cosas que recuerdo me irritaban, ahora las  recuerdo  con dulzura. La India era lo extremo de la espontaneidad, donde todo es posible y cada momento se convierte en algo extraordinario.

A medida que nos  acercamos a la vieja Europa, el viaje va perdiendo  intensidad en las sensaciones cotidianas y  los encuentros con la gente son más impersonales.

Todo esta demasiado ordenado, planificado, limpio y perfecto.

La gente es mas individual, menos personal, y tenemos la sensación de que las personas son menos personas.

A medida que entramos en el mundo de ”occidente”  notamos como la gente sonríe menos y buscan la felicidad de las maneras más tontas…

Las carreteras son cada vez más transitadas por coches de alta gama y más modernos, pero  a la vez nos encontramos con menos sonrisas.

Vemos menos niños jugando en las calles. Deben de estar en sus casas jugando con los últimos modelos de las videoconsolas que han salido al mercado.

¿Es la felicidad directamente proporcional a la cantidad de dinero que fluye en una  economía?

¿Es positiva la relación  que nos sugiere  el sustantivo ”desarrollo” ? ¿Qué connotaciones tiene lo que nos venden por ”mundo desarrollado”?